Prisca est le nom que ma mère m’a donné.
Munkeni est le nom de mon père.
Lafurie est le nom que j’ai choisi.

Le pays qui m’a vue naître n’est pas le mien ; l’État qui m’a vue grandir a disparu ; la nation inscrite sur mon passeport existe à peine. Ce qui reste, c’est ma culture, sa mémoire affaiblie par les bouleversements de l’histoire, sa survie ne reposant que sur une poignée de personnes, une tradition orale dont le souffle s’éteint.
Est-ce peut-être là le terreau dont naît mon art ?

Cette envie de faire dialoguer entre eux des instants figés, d’étirer leur existence jusqu’à l’infini, de les forcer à parler au sein d’un décor saturé d’éléments, de lumière. Avec le temps, les objets, les lieux ou les personnes à travers lesquels se façonne notre identité s’effacent, se transformant en souvenirs aux formes diaphanes.
Le poids de leur sens, les frustrations ou la fierté qu’ils ont fait naître, s’enfouissent lentement dans notre quotidien, aux portes de l’oubli.
Et la mémoire, cernée par ce quotidien, perd le fil : pourquoi pleure-t-on, pourquoi aime-t-on, pourquoi vit-on…?

Mes photographies cherchent à prolonger ces instants, à capturer en une seule scène le récit que racontent ces conteurs, à retoucher leurs mondes afin de leur rendre toute leur altérité. Un combat contre le temps, contre l’espace, et tous leurs éléments. Un dernier hommage avant le déluge des années.

Un parcours ordinaire, un sillon déjà tracé, une route balisée. Zaïroise, née à Bruxelles en 1981, élevée à Kinshasa. J’ai bifurqué… vers Johannesburg, où mon art a éclos. Puis Paris, l’explosion.